Nuit

 

 

Une cloche

tricote

sa prière du soir.

 

La lune s’immobilise

et grave sa médaille

sur la page du lac où les cygnes chantèrent.

 

Un feu de fane agonise

sous mes paupières

 

Au chevet de mes songes

le vieux marchand de sable

compte ses menus sous.

 

Dieu décalque ses étoiles

sur la robe du silence.

 

Minuit s’empale

aux aiguilles des roseaux...

 

...Pour que dorme cette eau

sous un tertre d’oubli épigraphé de lune,

j’éteins ma chanson.

 

 

 

Jacques ÉLAN,

L’archet brisé,

Unimuse, 1958.

 

 

 

 

 

 

 

 

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