Les colombes

 

 

Ni tout noirs, ni tout verts, couleur

D'espérances jamais en fleur,

Les ifs balancent les colombes

Et cela réjouit les tombes.

 

Elles éclatent, dans les ifs,

Ainsi que des fruits excessifs.

Effeuillant leurs plumes perdues

Au vent des vieilles avenues.

 

Dans l'azur qui va s'éclairant,

En haut de l'arbre le plus grand,

Qui mont, tel une fusée,

Une entre autres est balancée.

 

Sous ses beaux yeux délicieux,

Elle semble, d'un coin des cieux,

Couver l'aurore qui s'est faite

Au fond du cimetière en fête.

 

Et chaque arbre, panache d'espoir

Du plus minable désespoir,

Sous les blanches plumes en foule

Est un colombier qui roucoule.

 

Ces oiseaux, dont les voix sont sœurs,

Ces adorables obsesseurs,

Ce sont évidemment les âmes

Des demoiselles et des dames

 

Dont la tombe douce reluit

Et dont la lune, chaque mois,

Épelle, à ses lueurs glacées,

Les épitaphes insensées !

 

 

 

Germain NOUVEAU, Inédits.

 

 

 

 

 

 

 

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