L’âme vagabonde

 

 

Je ne sais quels aïeux m’ont versé dans les veines

Ce goût passionné pour les terres lointaines

           Et les rivages étrangers,

Ce désir inquiet d’aventureuses courses,

Et cette soif de boire à de nouvelles sources

           Dans de mystérieux vergers.

 

Pourquoi ne puis-je voir se perdre au loin la route

Ni bleuir l’infini des flots, sans frémir toute ?

           Quel sortilège quand le vent

Remplit le ciel profond de sa plainte secrète,

Me montre au loin tout ce que j’aime et je regrette,

           Tout ce que je pleure souvent ?

 

Quel est donc ce pays de lumière et d’arômes

Où m’appelle sans cesse un essaim de fantômes

           Dont mon cœur écoute la voix ?

L’odeur de l’herbe qui repousse au bord des sentes,

Comme le souffle frais des vagues mugissantes,

           M’enivre et m’apaise à la fois.

 

Mes soucis gémissants, je les force à se taire

En m’en allant par la campagne solitaire,

           Pleine de chansons et de bruits ;

J’accompagne au verger l’abeille qui maraude,

Une source me tend sa coupe d’émeraude,

           Et les treilles m’offrent leurs fruits.

 

En vain j’ai dû passer par mainte dure épreuve,

Je sens en moi renaître une espérance neuve

           À chaque détour du chemin ;

Malgré combats, deuils et revers, je ne puis croire

Que je ne marche pas dans la nuit vers la gloire

           De quelque bonheur surhumain.

 

Sur une rive vierge et superbe quand j’erre,

Heureuse d’être libre, inconnue, étrangère,

           Je redeviens comme jadis

Une enfant qui sourit, soupire, espère et tremble,

Et le soir, quand le ciel s’illumine, il me semble

           Être au seuil de mon paradis.

 

 

VÉGA, L’Ombre des Oliviers.

 

Recueilli dans les Suppléments à l’Anthologie

des poètes français contemporains, 1923.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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