Les bêtes démones

 

 

 

 

 

 

par

 

 

 

 

 

 

George MALET

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La plus curieuse forme du pacte, et la moins connue, est assurément celle du pacte qui se conclut par l’intermédiaire d’un animal féroce.

Dans le dernier numéro des Missions catholiques, le R. P. Trilly, qui publie d’intéressants souvenirs d’une mission chez les Fangs, rapporte de visu plusieurs cas de nagualisme au Gabon.

Qu’est-ce que le nagualisme ?

L’abbé Brasseur dit, dans ses Antiquités Mexicaines :

 

Les missionnaires ont trouvé un grand obstacle à la conversion des indigènes dans le nagualisme (de nagual, génie familier, démon). Tout enfant recevait le nom correspondant au jour astrologique qui l’a vu naître. On le vouait au protecteur visible ou invisible de toute sa vie, à celui qu’il devait regarder, selon l’expression de l’évêque de Chiapos, comme les catholiques regardent leur ange gardien. Le maître ouvrait à l’enfant une veine derrière l’oreille ou dessous la langue, en tirait, à l’aide d’une lancette d’obsidienne, quelques gouttes de sang, qu’il offrait au démon comme une marque de servage et le signe d’un pacte contracté avec le nagual. Ensuite, le maître désignait au père de l’enfant la caverne où, arrivé à l’âge de raison, celui-ci devait se rendre, afin de ratifier en personne le contact avec son nagual.

 

Le P. Burgo a dit, dans sa Description de Saint-Dominique :

 

À son entrée dans la vie, le néophyte est voué à un animal quelconque. Au jour désigné, l’initiateur vient chercher son disciple pour lui présenter l’animal qui lui a été indiqué au jour de sa naissance, et dont il doit partager le sort et la fortune. Au milieu de la nuit, il offre un sacrifice au démon, qui fait venir son nagual sous la forme de l’animal dont il porte le nom, lion, serpent ou crocodile, mais qui se montre alors si doux, si privé, si docile, que le jeune homme ne peut s’empêcher de le caresser et de lui parler comme à un ami intime. Cette entrevue pleine de tendresse est comme le sceau du pacte conclu avec le démon. Dès ce moment, leur sort est tellement lié que, par une permission de Dieu ou par un châtiment positif du ciel sur ces hommes aveuglés, ils sont abandonnés entièrement à l’ennemi du salut. Ils se livrent à lui avec une volonté si complète que Satan leur fait sentir le contrecoup des blessures reçues par l’animal, leur ami et nagual.

 

Le Père raconte à l’appui cette curieuse anecdote :

 

Le P. Diégo était un religieux de beaucoup de courage et de sang-froid : malgré son âge avancé, rien ne l’intimidait. Il reprenait sans crainte, quand ils commettaient quelque chose de répréhensible, tous ceux qui l’entouraient.

De ce nombre fut un Indien, coupable d’une faute très grave. L’indigène en éprouva un vif ressentiment.

Pour se venger, il alla se poster dans une rivière qui sort du lac, et que le religieux devait traverser pour aller confesser un moribond.

Le P. Diégo prit un des chevaux du couvent et partit tranquillement en récitant son office. À peine fut-il entré dans la rivière avec sa monture qu’il se sentit arrêté, son cheval faisant de vains efforts pour avancer. Ayant baissé la tête pour reconnaître la cause de cette résistance, il aperçut un caïman qui cherchait à entraîner l’animal au fond de l’eau.

À cette vue, le P. Diégo lança son cheval avec tant de vigueur qu’il entraîna le caïman hors de la rivière. Les ruades de la monture et quelques coups de bâton ferré forcèrent le caïman à lâcher prise, et le religieux continua son chemin, laissant le saurien étendu sur le rivage.

En arrivant au lieu où il était attendu, son premier soin fut de raconter ce qui venait d’arriver. Mais, au moment où il achevait de confesser son malade, on lui annonça que l’indigène, puni quelques jours auparavant, venait de mourir, – des suites, avait-il dit, des coups qu’il avait reçus du cheval du P. Diego. Le religieux alla aux informations : on trouva le caïman mort sur le bord de la rivière, et l’on constata que l’indigène portait effectivement les marques des blessures dont son nagual avait dû périr.

 

Voici maintenant l’aventure racontée par le P. Trilles dans le dernier numéro des Missions catholiques.

 

En ce village d’Ougok, nous avions été reçus par un vieux chef qui, très libéralement du reste, nous avait offert la moitié de sa case, se réservant un seul coin de la grande chambre d’entrée. Nos catéchistes couchaient, les uns près de lui, les autres avec moi, dans la petite chambre où reposait ordinairement le vieillard.

La nuit s’était écoulée tranquille, quand soudain, vers les deux heures du matin, je suis réveillé par un froissement de feuilles sèches tout près de moi. J’écarte les plis de ma moustiquaire ; j’écoute : rien ; je me serai trompé. Je referme ma moustiquaire et me dispose à dormir de nouveau : le même bruit se renouvelle ; n`y tenant plus, je saute en bas et frotte une allumette. Horreur.... jugez de mon effroi : un énorme serpent noir, de l’espèce la plus dangereuse, long de près de trois mètres, se tenait immobile, levé dans un coin, la tête dressée, les yeux brillants, sifflant de fureur, prêt à s’élancer. Instinctivement, j’avais déjà sauté sur mon fusil ; mettant l’animal en joue. Le coup va partir ; déjà les enfants, réveillés en sursaut, ont poussé un cri de terreur folle ; mais, au même instant, l’allumette s’est éteinte, mon arme a été relevée d’un coup sec, et la balle s’est perdue en l’air.

« – Ne tire pas, minissé, ne tire pas, je t’en prie, s’est écrié le vieux, qui a soudain surgi à mes côtés (c’est lui qui a relevé mon fusil), ne tire pas. Eu tuant le serpent, c’est moi que tu aurais tué : ne crains rien, le serpent est mon Élangéla. »

Cette scène s’était passée bien plus vite que je ne saurais le retracer ici. Et déjà le chef s’était jeté à genoux près du reptile, l’entourant de ses bras, le serrant sur sa poitrine. L’animal se laissait faire tranquillement, sans révolte, sans manifester ni colère ni frayeur. Le vieux l’emporta ainsi, le coucha près de lui dans l’autre case, et me recommanda bien de ne plus avoir peur.

C’est égal, fortement impressionnés, comme vous le pensez bien, les enfants et moi, nous ne dormîmes plus de cette nuit-là, et j’attendais le jour avec impatience pour demander à mon hôte de plus amples explications.

« – C’est mon Élangéla ! s’était-il écrié, et les enfants me disaient, de leur côté :

« – Prends bien garde, minissé, c’est le Bon Dieu qui nous a protégés tous. Le vieux coquin avait envoyé son animal pour nous tuer, sois-en sûr. C’est son Élangéla ! »

 

Le serpent du vieux chef était un nagual.

N’est-il pas curieux dans des pays si éloignés de l’Amérique de trouver un culte et des coutumes identiques.

Sur la manière dont se célèbre au Gabon ce contrat singulier et sinistre entre l’homme et la bête féroce qui vient au nom du grand fauve quærens quem devoret, on peut consulter l’ouvrage de le Garrec, Sous le ciel d’Afrique.

 

L’initiateur a pris ses mesures ; il donne un signal : d’abord, aucun bruit n’y répond, mais bientôt, à la vive clarté de la lune, on voit s’avancer un nouveau personnage vers l’endroit de la forêt où il est attendu. Tantôt c’est une masse énorme, avec une tête monstrueuse ; tantôt une forme féline, qui rampe plutôt qu’elle ne marche ; parfois aussi, un corps long qui se déroule et ondule.

L’animal, quel qu’il soit : hippopotame, panthère ou serpent, oublie sa férocité ou sa timidité native pour se prêter à l’opération à laquelle on veut qu’il prenne part. Alors a lieu l’échange du sang. Comment cela se fait-il ? Nous n’avons pas à le rechercher. Ce qui est hors de doute, c’est qu’on fait couler le sang de l’animal et celui de l’initié, et qu’on inocule à l’un le sang de l’autre.

L’oreille de la panthère est fendue (au serpent on fait une blessure équivalente) pour être le signe du lien qu’elle contracte avec l’homme ; à celui-ci, on ouvre le bras, où il est à son tour marqué du signe de la bête.

 

Ces signes, par parenthèse, sont les mêmes qui ont été reconnus et décrits par les démonologues chez les sorciers du Moyen Âge.

Le R. P. Trilles atteste qu’il a connu plus tard chez les Fangs maints personnages dans le cas de son vieux chef, habitués à recevoir familièrement chez eux une panthère à l’oreille fendue ou un vautour. Le jour venu, rentrés dans la brousse ces animaux mystérieux reprenaient toute leur férocité. Tuait-on une panthère portant le signe, on apprenait aussitôt la mort de quelque féticheur. Le féticheur mourait-il, on trouvait sa bête familière morte dans la brousse.

Malgré tant d’attestations, cet étrange chapitre de l’histoire du Satanisme dans les races noires, rencontrera bien des incrédules. On est habitué chez nous à de moins farouches intermédiaires avec le noir seigneur, qui, d’ailleurs, compte pour le moins autant de fidèles dans nos salons que chez les Fangs.

Pourtant on retrouverait plus d’un personnage suspect escorté d’une bête familière, dans l’histoire du merveilleux, depuis le Mage de la miniature du vieux manuscrit Hortus deliciarum, à qui un corbeau chuchote à l’oreille. Et n’avons-nous pas assisté récemment à un essai d’implantation du nagualisme ? Telle jolie Parisienne qui s’amusait, en causant, à rouler et dérouler autour de son bras sa couleuvre familière cachait peut-être dans son cœur obscur autant de superstition perverse que n’importe quel nègre du Gabon.

 

 

 

George MALET.

 

Paru dans L’Écho du merveilleux

en août 1898.

 

 

 

 

 

 

 

 

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