La locomotive
En avant ! en avant ! son cœur bouillant palpite
Et se soulève, bondissant ;
De ses noirs naseaux, qu’il agite,
S’échappe son souffle puissant :
Tscheuh ! tscheuh ! c’est la locomotive,
Cavale ardente aux flancs de fer,
Qui va dans sa course hâtive
Sous chaque pas semant l’éclair !
Voyez à sa suite elle traîne,
Comme un forçat qui rompt son ban,
Les anneaux d’une forte chaîne ;
Mais qu’est-ce pour elle ? Un ruban,
Moins léger, se déroule et flotte
Sous le chignon de la cocotte
Courant au rendez-vous, le soir,
Que ne fait sous sa croupe énorme
Ce long cordon de chars qui forme
Comme un monstrueux serpent noir.
Elle s’avance, noble et fière,
Comme essayant d’abord ses pas ;
Mais quand, bientôt, dans la carrière,
Le mors ne la retiendra pas,
On la verra, d’espace avide,
Franchir, d’un essor plus rapide
Que celui de l’oiseau dans l’air,
Villes, hameaux, bois, fleuve, plaine,
Y laissant de sa chaude haleine
De longs nuages d’un gris clair.
L’aigre sifflet lui dit : C’est l’heure !
Elle semble répondre : Allons !
Puis elle part, et l’enfant pleure
Et s’affermit sur ses talons ;
Il ne comprend pas, ce doux être,
Et cherche à voir, par la fenêtre,
Qui l’entraîne avec si grand bruit ;
Mais que sa mère, avec tendresse
L’appelle et sur son cœur le presse,
Et sa frayeur s’évanouit.
Que tout s’écarte de sa voie !
Elle n’a ni pitié ni peur :
Que lui font les pleurs ou la joie,
Quand son sang se tourne en vapeur ?
Sur l’obstacle qui se présente
Se précipitant frémissante,
Elle l’écrase tout d’un bloc,
Et son front à la rude écaille
Peut, aussi bien que la mitraille,
Briser cent hommes d’un seul choc.
Son allure est encor tranquille,
Ses pas sont encor cadencés,
Que déjà les murs de la ville
À nos regards sont effacés ;
Maintenant elle va plus vite,
Et nous, qui courons à sa suite,
Comme en un songe, nous voyons
Fuir devant nous champs, prés, rivières,
Fermes, clochers, châteaux, chaumières,
Usines, villas, fleurs, sillons.
Dans le lointain sa course folle,
Que presse l’éperon de feu,
Nous laisse entrevoir la coupole
D’un couvent des plus chers à Dieu ;
De grands murs en forment l’enceinte,
Et l’on sait que la vie est sainte
Sous les arbres de son préau,
D’où vers l’hospice, avec mystère,
S’en vont ces sœurs à l’âme austère
Que n’épouvante aucun fléau.
Là-bas, au pied de la montagne,
S’ouvre comme un noir corridor :
Il faut le franchir ! la campagne
Brille au bout sous un soleil d’or ;
Mais le dur coursier qui nous mène
Hennit si tristement, qu’à peine
Y pénétrons-nous sans frémir,
Car on croirait, sur les murs sombres,
Apercevoir comme les ombres
De damnés qu’on entend gémir.
Gravissant d’un trait la colline,
Nous voyons grandir l’horizon ;
Au fond du val, qu’elle domine,
D’un pâtre surgit la maison ;
Tout auprès un ruisseau serpente,
De son onde égayant la pente,
Où de grands bœufs échelonnés,
Nonchalamment couchés dans l’herbe,
Nous regardent d’un air superbe
Sans paraître même étonnés.
Tscheuh ! tscheuh ! c’est la locomotive,
Cavale ardente aux flancs de fer,
Qui va, dans sa course hâtive,
Sous chaque pas semant l’éclair !
Entendez-vous le frein qui grince
Pour l’agriffer au rail glissant ?
Peuple, bourgeois, artiste, prince,
Qu’elle nous emporte en passant !
Nous n’aurons pas même voiture,
Mais nous courrons même aventure
Conduits par ce coursier fougueux,
Qui, s’il allait perdre sa route,
Nous mettrait tous de pair sans doute,
En nous broyant, riches ou gueux.
Las ! chacun n’a-t-il pas son heure,
Que marque une invisible main ?
Qu’on s’en aille ou que l’on demeure,
Est-on sûr de son lendemain ?
Tout au fond de l’âme, en voyage
Cachons un simple repentir ;
Rien ne manque à notre bagage :
La voie est libre, on peut partir !
BERTSCH.
Paru dans Poésie, 11e volume
de l’Académie des muses santones, 1888.