La foi
Mon âme est une toile aux anciens damas,
Comme on en fait encore en nos pays de Flandre,
Dans quelque village à l’écart, au bord de la
Somnolente rivière où rouissent les chanvres.
Les usines des villes neuves accélèrent
Leurs machines d’acier et leur vaste fracas ;
Mais au hameau toujours certain vieillard austère
Fait battre avec ferveur son grand métier à bras,
Et parfois s’inquiète et se demande quel
Usage l’on fera de son œuvre finie,
Jupe de bal peut-être, au lieu d’un drap d’autel ?
Pourquoi, mon âme, cette orgueilleuse agonie,
Et vouloir t’élancer hors du modeste rang
Que t’avait destiné l’éternel Tisserand ?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ma lèvre a désappris les rigides formules
Et la torpeur des oraisons toujours redites,
Où, sous le mystère des mots, se dissimule
La lâcheté d’une foi vague, d’un vain mythe.
Mais j’ai fait de mon âme un temple neuf et pur,
Au portail large ouvert à la pleine clarté,
Où, dans la nudité blanche des vastes murs,
J’adore Dieu en esprit et en vérité.
Ainsi qu’un verdoyant et joyeux cimetière
Où le printemps renaît plus vite, et exagère
La beauté de ses fleurs sur les tombes des morts
Mon cœur, où s’indécise un ancien remords,
Comme un vague parfum d’orgueilleuse poussière,
Magnifie à jamais sa foi et sa prière.
Floris DELATTRE, Les Rythmes de Douceur.
Recueilli dans Poètes du Nord 1880-1902 :
Morceaux choisis, par A.-M. Gossez, 1902.