À l’automne

 

 

Qu’as-tu fait du gazon,

Du beau tapis de mousse,

De la belle saison

Que l’on trouvait si douce ?

 

Qu’as-tu fait de l’été ?

Où sont les brises molles

Pleines de volupté

Et de chansons frivoles ?

 

Qu’as-tu fait des doux nids

Des brunes hirondelles

Qui cachaient leurs petits

Au faîte des tourelles ?

 

Qu’as-tu fait de l’œillet,

Qu’as-tu fait de la rose

Dont le parfum discret

Était si bonne chose ?

 

Qu’as-tu fait des beaux jours

De soleil et de vie ?

Qu’as-tu fait des amours

Dont l’âme était ravie ?

 

Hélas ! tout est fini,

Tout est rentré dans l’ombre,

Le bois est dégarni

Et la nature est sombre.

 

Seule une voix de glas

Qu’un grand vent nous apporte

Se lamente tout bas

Jusques à notre porte.

 

On sent le souvenir

Des morts qu’on abandonne,

Avec toi, revenir,

Triste saison d’automne.

 

Dieu, dans tes jours moins beaux,

Reçoit plus de prière

Et sur d’humbles tombeaux

Fait luire sa Lumière.

 

 

 

Éva O. DOYLE,

Le livre d’une mère,

1939.

 

 

 

 

 

 

 

 

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