Douleur

 

 

Ma belle, serais-tu la Muse des Douleurs

Qui ne sait plus chanter au jardin des dimanches ?

À l’aube je t’ai vue caresser les pervenches

Et voici, qu’en ce soir, tu piétines les fleurs.

 

Si j’étais un mouchoir en tes douces mains blanches

Je saurais le secret que me cachent tes pleurs.

Ta joie était oiseau ; quels sont les oiseleurs

Qui lapident le ciel en saccageant les branches ?

 

Je ne suis plus qu’un homme en quête de verger

– Poète écartelé au seuil du sacrifice –

Qui cherche où mûrira l’étoile du berger.

 

Ta douleur est pour moi un trop rugueux cilice.

Ne pleure plus mon ange et donne-moi la main,

Guide mes derniers pas sur cet âpre chemin.

 

 

 

Jacques ÉLAN,

L’archet brisé,

Unimuse, 1958.

 

 

 

 

 

 

 

 

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