Aspirations

Quand la vigne languit sur sa tige affaiblie,

Mon Dieu, lorsque l’orage est venu la flétrir,

Que sans appui sa tête à tous les vents se plie,

Ta pitié la laisse périr.

Atteint de la cognée, il meurt de sa blessure,

Le myrte du vallon. Sous le fer du faucheur

Tombe l’épi brisé. La feuille au doux murmure

Disparaît quand le givre a terni sa fraîcheur.

Quand l’aiguille cruelle, à la flamme rougie,

Perce le pauvre insecte endormi sur la fleur,

Il tressaille et se meurt, son aile épanouie

N’a frémi qu’un moment sous l’atroce douleur.

Si le plomb meurtrier, sous l’ombreuse ramée,

Frappe l’oiseau chanteur, sa gémissante voix

Appelle en expirant sa douce bien-aimée,

Et puis, il tombe ainsi qu’une feuille des bois.

À l’espoir du bonheur, seule dois-je survivre ?

Mon Dieu ! vois ce front lourd, vers la tombe incliné !

Du poids brûlant des jours que ta main le délivre,

Si d’assez de douleurs elle l’a couronné !

Pauline de FLAUGERGUES.