Sur un tableau
(Léopold Robert aux Catacombes.)
Dans les obscures catacombes,
Pleines de funèbres récits
Qu’évoquent des milliers de tombes,
Triste, j’ai vu le peintre assis.
Ses yeux étaient baissés à terre ;
Son front reposait sur sa main,
Comme chargé d’un grand mystère,
D’un grand mystère surhumain.
Une évocation sublime
De tes martyrs, ô Jésus-Christ
Le poursuivait dans cet abîme
Du rêve, où plongeait son esprit.
Pour quelle noble et sainte cause
Mouraient-ils ainsi, ces héros,
Dont l’assurance grandiose
Imposait même à leurs bourreaux ?
Rien, en présence du supplice,
Ne troublait leur sérénité :
C’est qu’en croyant à la justice,
Ils mouraient pour la vérité.
La Vérité !... Toujours plus triste,
Le peintre se pencha plus bas :
Il l’entrevoyait en artiste,
Mais, hélas ! il ne croyait pas.
Charles NEUHAUS.
Paru dans L’Année des poètes en 1890.