Instants

 

 

Ô ! chambre calme, toute blanche

dans un demi-jour azuré,

tes rideaux frais semblent tirés

sur quelque immuable dimanche.

 

Il y a du soleil dehors

où, tendrement, les ramiers pleurent ;

je ne sais ni le jour ni l’heure,

et chaque instant m’offre un trésor.

 

Douceur ! Apaisement ! Mains jointes !

Songes naïfs et chants lointains !

Pourquoi tant de bonheur, soudain,

malgré ces pleurs, après ces plaintes ?

 

Pourquoi, soudain, si beau, si clair,

le ciel, tragique pour tant d’âmes,

et pour moi seul tout ce dictame,

et pour tant d’autres tout l’enfer ?

 

 

 

Henry SPIESS, Attendre.