Les oiseaux migrateurs

 

 

               Vois les oiseaux qui passent !

               Pour la terre étrangère

               Ils quittent à regret

               Le rivage gothique.

               Au murmure du vent

               Ils ajoutent leur plainte.

                « Où devons-nous aller ?

               nous conduit ton ordre ? »

Ainsi s’adressent-ils à Dieu en s’envolant.

                « Nous quittons inquiets

               Le rocher Scandinave.

               Là se firent nos jeux,

               Là nous fûmes heureux ;

               Dans les tilleuls en fleurs

               Nous avions notre nid

               Et le vent nous berçait

               De ses senteurs légères.

Vers des cieux inconnus maintenant nous volons.

 

               Dans les forêts d’été

               Propice était la nuit

               Avec ses boucles d’or.

               Sa couronne de roses !

               La douce nuit veillait –

               Assoupis de bonheur,

               Nous attendions l’aurore

Venant nous éveiller, sur son clair attelage.

               Les arbres verts courbaient

               Vers l’herbe leurs rameaux,

               Versant la rosée fraîche

               Sur la blanche églantine.

               Le chêne est maintenant

               Dépouillé, et la rose

               Est flétrie. La tempête

               A chassé les zéphyrs.

Le givre dans ses fleurs a pris le riant Mai.

 

               Pourquoi rester encor

               Dans le Nord quand le jour

               Disparaît peu à peu,

               Quand sombre le soleil ?

               À quoi sert de gémir ?

               C’est ici une tombe

               Et Dieu nous a donné

               Des ailes pour survivre

Et pour vous saluer, vagues de l’Océan ! »

                Volant à tire-d’aile,

               Les oiseaux le disaient...

               Ils atteindront bientôt

               Une terre plus belle

               Où tremblent maints rameaux

               À la cime des ormes,

               les ruisseaux scintillent

               Sous les branches de myrte,

Où la joie et l’espoir dans les bois se répondent.

 

               Quand le bonheur terrestre

               Cruellement te quitte,

               Quand hurle le vent d’automne,

               Ne pleure point, mon âme !

               Une rive riante

               Au-delà de la mer

               Accueillera l’oiseau.

               Au-delà de la tombe,

               Il est une autre terre

Que dore de sa flamme une éternelle aurore.

 

 

 

Erik Johan STAGNELIUS.

 

Recueilli dans Anthologie de la poésie suédoise,

choix, traduction, introduction et notes

par Jean-Clarence Lambert, Seuil, 1971.

 

 

 

 

 

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