Une légende de Walcourt
Il était une fois la femme d’un berger.
Elle m’avait qu’un fils, turbulent petit homme,
Qu’on aurait dû, ma foi, vertement corriger.
Loin, bien loin du village, il courait, Dieu sait comme :
Un papillon volant l’eût mené jusqu’à Rome.
L’enfant restait en route, et sa mère pleurait.
L’un ou l’autre voisin pourtant le rencontrait ;
Mais c’était chaque jour escapade nouvelle.
Il osa même aller jusque dans la forêt ;
Et le caprice alors le poussant de plus belle,
Séduit par une fleur, par un fruit attiré,
Le voilà, pour le coup, tout à fait égaré.
Ah ! notre marmouset faisait triste visage :
Il se voyait tout seul dans un endroit sauvage ;
De sinistres rochers, un étang morne et noir,
L’ombre s’épaississant à l’approche du soir,
Des bruits mystérieux gémissant dans les branches,
Des fantômes flottant au sein des vapeurs blanches,
Des troncs noueux changés en spectres grimaçants.
Il pleurait, le bambin, comme on pleure à six ans :
– Entendez qu’il hurla, tout rempli d’épouvante. –
Le regret, l’abandon, certaine faim naissante,
Tout cela redoublait ses cris et ses sanglots.
Accroupi qu’il était sur ses petits sabots,
Ses mains sur son visage et son bonnet par terre.
Il demandait pardon en appelant sa mère.
Oppressé sous le poids de remords ingénus,
Cent fois il répétait qu’il ne ferait plus.
Les pleurs du repentir ont un mérite immense :
Le marmot s’attira la céleste clémence.
En se frottant les yeux, il discerne à moitié
Um enfant qui lui fait un signe d’amitié.
Il suspend sa clameur.
De dessous le feuillage,
Ne voit-il pas venir un petit de son âge ?
Oui, mais un beau garçon rayonnant de fraîcheur,
Au sourire divin, aux yeux pleins de douceur,
Aux cheveux tout bouclés comme des cheveux d’ange :
D’une sérénité, dans ce désert étrange,
À faire aux plus peureux nier les loups-garous.
Un vêtement d’azur flottait sur ses genoux.
Il marchait les pieds nus, sans qu’une ronce ingrate
Osât s’aventurer à sa chair délicate.
Le bambin égaré se lève et court soudain
Vers ce beau compagnon qui lui tendait la main.
Celui-ci, d’une voix suavement céleste :
– « Enfant, sache-le bien, toute faute est funeste ;
Mais par le repentir ton cœur s’est racheté.
Tu pleures, et ta mère, en pleurs de son côté,
De la Reine des cieux obtient ce qu’elle espère.
Viens avec moi, je dois te remettre à ta mère.
Donne-lui ce beau lis, au nom du saint amour. »
L’épais et noir fourré bientôt s’ouvrit au jour.
Ils laissaient derrière eux le couvert de feuillage,
À l’horizon pointait le clocher du village.
Sous le chêne ombrageant de son dôme diffus
La Vierge immaculée avec l’enfant Jésus,
Le bambin voit de loin une femme en prière :
Emporté par la joie, il se met en carrière ;
Courant à perdre haleine et criant comme un fou.
Il a rejoint sa mère et s’élance à son cou.
– « Retrouvé ! mon enfant ! Quelle âme bienfaisante
T’a reconduit ? Dis-moi, chère tête imprudente !
Eh ! d’où te vient ce lis que tu me mets en main ?
– Du garçon qui tantôt m’a mis au bon chemin.
Là-bas, je lui promis d’être toujours bien sage.
Mais... le voilà... vraiment... dans cette sainte image.
– Mon Dieu ! La sainte Vierge a donc veillé sur toi !
C’est le petit Jésus qui te ramène à moi. »
L’enfant ne donna plus matière à réprimande.
À Walcourt on raconte ainsi cette légende.
J’aurais pu la produire en style plus pompeux,
Imiter en cela nos poètes verbeux,
Faire parler les fleurs, les oiseaux, les abeilles ;
Mon bambin, retrouvé, conterait des merveilles
Dont les vieux enchanteurs auraient été surpris :
J’abandonne ce genre à certains beaux-esprits.
La puissance de Dieu ne connaît pas d’obstacle ;
Mais pourquoi renchérir encor sur un miracle,
Et rendre, par exemple, un petit marmouset
Éloquent à l’égal de quelque Bossuet ?
Victor DUMORTIER.
Recueilli dans Anthologie belge, publiée sous le patronage du roi
par Amélie Struman-Picard et Godefroid Kurth,
professeur à l’Université de Liège, 1874.